清水镇的春天是泡在雨里来的。

        不是那种倾盆的、痛快的、一泻千里的暴雨，是更黏的、更缠人的、像牛毛像花针像细丝一样的雨，落在青石板上没有声音，只是把石板的颜sE从灰白染成深灰，把瓦檐上的青苔从g枯喂成饱满，把整座小镇裹在一层Sh漉漉的、像被眼泪浸透的薄纱里。

        这样的雨一下就是小半个月。河面上的雾不再是从水里长出来的，而是一直悬在那里不散，白天是灰白sE的，傍晚变成淡紫sE，到了夜里就融进黑暗里，只在灯火照到的范围内显出一点若有若无的、像鬼魂路过时留下的痕迹。码头上扛活的船工们骂这雨耽误生意，私塾的孩子们倒喜欢——下雨就不用坐在屋子里背书了，先生会把课停了，让他们回家。

        媚娘趴在绣坊的窗台上，下巴枕着手背，眯着眼看对街铁匠铺的屋檐。檐水一滴一滴地落下来，在青石地面上砸出一个小小的、圆圆的凹坑，溅起的水花像一朵瞬开瞬谢的花。恳哥站在屋檐下面，手里拿着个铁锤，但没有在打铁。

        他在看雨。

        准确地说，他是在看雨里有什么——雨丝太密，能见度只有半条街，绣坊的窗户在他眼里大概只是一团模糊的、藕荷sE的影子。但那团影子他知道是媚娘。她每天都在那个位置，同一个姿势，同一个角度，他不知道她在不在看自己，但他知道她在那里。

        他的短褂被雨气浸Sh了半边，贴在左肩上，g勒出肩胛骨下面那块三角肌的轮廓。几个手指捏着锤柄，但没有用力，锤子就那么松松地垂着，锤头上沾着从檐水溅上来的细密水珠，一颗一颗的，像铁器在出汗。他的脸侧着，下颌的弧线在雨天的光线里b平时更y——不是那种刀削般的y，是像一块被水流冲刷了很久的礁石，棱角还在，但表面已经被磨出了一层温润的光。他的嘴唇抿着，上唇那些g裂的细纹被雨气滋润得好了一些，颜sE从苍白变成了浅r0UsE，有一道裂口快愈合了，边缘长出了一小片极薄的、半透明的新皮。

        媚娘看着那根手指，想起上次自己给他按虎口那道裂口时指腹下那种粗粝又温热的触感。她忽然想知道，他嘴唇上那道裂口m0上去是什么感觉。是y的还是软的？是像虎口的茧子那样粗糙，还是像自己手背上那种薄得能看见血管的皮肤？这个念头让她的手指在窗台上轻轻蜷了一下。

        “你看了快半个时辰了。”芷娘不知什么时候坐在绣架前，手里捻着一根针，正在绣一幅新的鸳鸯。她的手指很稳，针尖穿过绸面时几乎不带声响，只有极细微的、像蚕吃桑叶一样的沙沙声。

        “下雨天，不看他看什么。”媚娘没回头，声音闷在手臂里。

        “可以看我。”

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